• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мое (список заголовков)
22:57 

стих

заморский провинциал
Не знаю твой девиз, но чту

тобою выбранных призваний

уклончивую немоту.



Я ноту трогаю не ту

и созерцаю пустоту,

разверзшуюся между нами -

так видит бездну под ногами

чуть оступившийся циркач,

нащупывая вновь баланс

утраченный.



Меж двух сознаний

в молчанье бьется резонанс,

в тиши живет забытый звук.



Судьба мне оставляет шанс –

один на миллион, мой друг.

@темы: мое, стихи

00:14 

и еще стих

заморский провинциал
Общая преданность гласности вынуждает нас

подозревать зарождающуюся связь

лишь в повторенье прошлого: снова плен

неразделенных, но растраченных чувств,

не завязавшихся, но неразрывных уз,

недоказуемых, но очевидных измен.

Если всё бросить в прошлом, то что сейчас?



Встречи в пространстве, где старое слово "связь"

разнообразней, чем можем вообразить

ты или я; где рискуешь навылет пронзить

ту пустоту, что гордо зияет в груди.

Я жду по эту сторону. Приходи.


*
Тепло. Горячо. Еще горячее,
так что вопрос: сгорю – не сгорю?
важнее недоуменья: Я твой? Так чей я,
если не твой? Я думаю, я порю
чушь, вот уже и распорото неправильное вязанье,
вплоть до петли, которая шею трет.
Вот и разобрано до фундамента зданье,
что, заслонив горизонт, мешало смотреть вперед.

*
Крылышки бьются под ребрами, я парю
шатко и недоверчиво, мотыльком.
Глядя отсюда на прожитую свою
жизнь, вижу прошлое не как запутанный ком,
а как пейзаж, где рощи и пустыри,
крыши и автостоянки - равно прекрасны.
Если сейчас без стыда говорю: смотри –
глядя тебе в глаза – всё было не напрасно.

*
Взглядом скользишь по буквам, трогаешь строки… Стой!
Это не то, что ты думаешь, это страсть.
К бесу под хвост и к пушке в жерло не лазь,
Только смути меня истинной наготой,
голой реальностью – знаешь, проговориться
может не всякий. Тем более растрепать
так обоюдно, что в теле с душой творится,
едким туманом ползет изнутри на ресницы,
страшной волной набегает, уходит вспять.

@темы: мое, стихи

18:50 

заморский провинциал
По-моему, это хорошо, когда есть человек, который может довести до слез. То есть, конечно, не крепкой затрещиной, а переменой хорошего мнения о тебе на плохое. Переменой в отношении. Эмоционально это здорово. Раньше я этого не ценил, потому что это больно - час рыдать после получасовой переписки. А теперь ценил... бы, если бы таковые остались.
Это здорово, когда в реальной жизни есть безумно любимые или хоть авторитеты.

В ответ на стихи не могу писать комментарии вроде "Ах, как прекрасно!", даже когда правда так думаю. Мне это кажется фальшивым. Естественный ответ на стих - на мой взгляд - только другой стих. Возможно, совсем другой и совершенно не на ту тему. Но это знак, что вдохновение проходит на сквозь, как электрический ток.

Стих одного персонажа (в жж был, пусть и здесь будет).

Вот тебе улица моей юности:
Бугристость булыжника под ногами;
Шероховатый асфальт тротуара,
Клаксон, ветерок щекочет парами
Бензина для бедных. Гуляют пары:
Шаги, слова о счастье, о страхах,
Сигареты с ментолом или покрепче.
Пачули, наивный ситцевый запах –
Ты снова ахаешь, снова шепчешь.
Ряды деревьев, небо над крышами
Я помню глазами, но так ведь ближе –
Вдохами, ощупью. Не плачь, мое сердце –
Я тоже этого никогда не увижу.

Стих другого персонажа. Религиозный. Религия была искусственно создана с определенными целями для очень узкого круга личностей.

Над головой колышется листва,
и каждый лист почти неотличим
от братьев, слитых с ним в зеленый полог.
Я сам как лист, но не один из многих,
а половина целого. Слова
мои равны их шелесту. Дыханье –
их немоте. Сторожкой влажной ранью
я тайно жду прихода двойника.
Я половина – меньше, чем один,
но тишины огромной посреди
упорно тянется моя рука
безвестная, слепая, как побег
из темноты земной к тебе. К тебе
последним титаническим усильем
пробьюсь – и под слепящим небом синим
и под сияньем сбывшегося взгляда,
как колос под серпом, послушно лягу.

@темы: мое, стихи

10:34 

утопия. то есть - пока нигде

заморский провинциал
Много думал (с)
о том, как хорошо, когда любимому человеку и тебе важны и интересны одни и те же вещи, дела, занятия...
На эту тему - проба автоматического письма. В бутылке.

Я думаю, нам с тобой важно одно.
Ты увидел меня
среди дней, перепутанных, как нитки
среди груд исписанных черновиков
услышал мой голос,
и теперь я его запомнил
и больше не потеряю.
Я рисую твое лицо
по памяти:
сегодня так,
через неделю - более подробно
потому что больше черт
в памяти,
а значит, на бумаге.
Постепенно мы запомним самое главное.
Я мало знаю о тебе:
медленно узнаю твои любимые словечки,
любимые цвета,
любимые блюда.
Медленнее всего узнаю, как отражаюсь
у тебя в глазах.
Это настолько важно,
что я не могу заснуть.
Когда наконец пойму -
успокоюсь и отдохну,
и если проснусь, то на острове,
обитаемом нами.
Там будем мы и волшебный бобовый стебель
Он раскинет листья, поймает ветер
и мы поплывем
каждый в свое плаванье
и вместе в одно.

@темы: мое, стихи

10:15 

стих

заморский провинциал
И что-то говорит через меня,
тасуя, как Таро, колоду дня.
А главное - всё норовить мелькнуть
прочь, мимо карт – в тот узенький проем
меж чувством, что один, и что вдвоем,
в тот малый выбор: лямку ли тянуть
иль время? Но укрыться невозможно –
ведь мнима разница неправды с ложью,
и щель закрылась с карточным хлопком.
Ты говоришь через меня. О ком?

@темы: стихи, мое

12:30 

стихи персонажа, inter mortum

заморский провинциал
Угнездился меж двух
чаш весов – тополинейший пух
электронных разрядов. Не рух-
ни с насеста. Сон сейчас – промежуток,
потом – неизбежность.
Хоровод монохромных суток
так мелькал, что в серый туман
обратился. С птичьей безгрешнос-
тью - зима не зима –
Я на проводе, будто стриж.
В коготках сжимает он лишь
электричество.

(полезная статья из Википедии про слово mors :
ru.wiktionary.org/wiki/mors

@темы: мое, стихи

20:46 

заморский провинциал
Стихи на тему, заданную [J]Кусака Би[/J]: "разговор с цветком".
Спасибо за тему! Вот так и поступают настоящие музы.

О одуванчик! Ты копьё,
мне в грудь запущенное летом.
Пронзён, я ожил в мире этом –
звенящем, ярком, не моём.

Как переплавить на ключи
твоё обманчивое злато?
Чуть отвернулся – и крылато,
и тусклый пух сменил лучи.

Ответь! Чем двери отворить,
вновь замыкающие в камень
нас, горожан? Ты намекаешь:
мол, хватит золотом сорить,
пускать отсчитанное лето
по едким городским ветрам...

Мы встретимся, пушистый, там,
где мнимы все приоритеты.

***И еще - оставшиеся с января стихи про похороны:

На смену скрытым ситцем зеркалам
приходит взгляд и отражает склад
той жизни, что два дня как прервалась:
окно, диван, сервант, картины в ряд
дверь, лестницу - "Ну успокойся, мама!" -
рыданья, звон разбитого стекла –

всё наша память обращает в хлам,
но это уплотнилось в амальгаму,
уравновесив медленный свинец
небесных туч тяжелою порой,
когда не знаем, будет ли конец
зиме. Могилы сомкнуты, как строй.

Мороз.
И ледяные глыбы
так окончательно стучат
о гроб.
Вороны высоко кричат:
Зарой!

Их перебранка на ветру едва
слышна. В людском безмолвии не тают -
висят невысказанные слова,
смерзаясь в прихотливые кристаллы.

@темы: стихи, мое

14:15 

заморский провинциал
Мы на днях гуляли с [J]Кусака Би[/J] в районе Новокузнецкой, и увидели в странном тупичке, на кирпичной стене полуснесенного дома граффити. Портрет Мэрилин Монро. По этому поводу стихи.

Москва, ты жива?
Уже нет?
Ты таешь, ты с каждым месяцем меньше.
Но на красной стене
проступило лицо женщины,
зарытой в асфальт по подборо-
док.
Мэрилин Монро.
Кирпич запекшейся старой крови
заалел губами,
щеки
еще белы и плоски,
но правый глаз
уже моргнул: раз –
шорох щебенки – два –
поведешь ты плечом, Москва,
в трещинах на асфальте
быстро растет трава.
Безумной тряхнешь головой –
клуб бетонной пыли. Кого
мы разглядим в полный рост?
На талии треснет мост.
Помнет поезда метро
крутое твое бедро.
Спросонья глядишь из двора
в подворотню, Монро.

@темы: стихи, мое

10:47 

слэшерский стих. или не слэшерский.

заморский провинциал
Письмо

Со всею аккуратностью волны,
вылизывавшей из песка закат
под влажным ветром полчаса назад,
я вклиниваюсь мыслью в Ваши сны.

Я память Вашу трогаю пером,
скользящим угловато по бумаге.
Вы помните прогулку вдоль оврага?
Холодный март смотрелся декабрем.

Мы вдруг разговорились о науке,
о снах, о смерти, о родных местах.
Вы согласились, что любовь не так
важна, как поиск вечного родства.
Ручей журчал внизу, и мерзли руки,
и пар дыханья облекал слова.
На мелководье Ваших серых глаз
я потерял свои два отраженья -
Вы так поспешно отвернулись, что
с тех пор себя не вижу в зеркалах.
(Шурши, перо, поспешно, неумело,
держи слова, как воду решето,
сгущай туман, отсрочивай решенье.)

Пугать людей мне ни к чему сейчас,
бритье на ощупь тоже надоело.
Чужие вещи зажимать не дело,
пожалуйста, отдайте хоть одно.
Я уезжаю в Ваш оледенелый,
нелепый город. Встретимся весной.

@темы: стихи, слэш, мое

13:48 

перевод с испанского

заморский провинциал
В честь окончания первого года обучения испанскому языку в Центре Сервантеса и успешной сдачи экзамена, повешу здесь свой перевод одного рассказа испанского писателя.
Эта любовная история, которая мне представляется трогательной, отражает мои личные впечатления от гендерной дисфории, и, более широко, дает представление о нарушении образа себя, в психоаналитической терминологии "нарциссической травме".

Марио Бенедетти
Ночь уродов

Перевод сделан для размещения в личном дневнике, не для коммерческого распространения.

1.
Мы оба уроды. Более того, уроды незаурядные. Расщелина на скуле осталась ей после операции, перенесенной в восемь лет. Отвратительный шрам рядом с углом моего рта – след тяжелого ожога в подростковом возрасте.
Нельзя сказать, что у нас умильные глаза и извиняющийся взгляд уродов, пытающихся подлизаться к красоте, хоть так к ней приблизиться. Нет, ничего подобного. И ее глаза, и мои, полны возмущения, а взгляд отражает полное отсутствие смирения перед лицом несчастной судьбы. Возможно, это нас и объединило. Хотя "объединило" – пожалуй, не самое подходящее слово. Я ведь говорю о непримиримом отвращении, которое каждый из нас чувствует к своему лицу.
читать дальше

@темы: переводы, мое, txt

00:10 

два стиха

заморский провинциал
[more]Работа с бета-ридером вдохновляет настолько, что правкой текста ограничиться просто невозможно!

1. Сонет лирического героя. Он на самом деле не писал стихов. Он любил свою жену и вдруг обнаружил, что это кончилось. Предупреждение: банальная рифма.

Душный полдень

В покое длинного безветренного дня
недвижен воздух, застывают тени,
дыханье пресекается от лени,
пересыхают губы. У меня
нет больше сил ответить на упреки
привычные, пустячные. Легки
слова твои – газеты старой строки
вот так же от сознанья далеки.
Отчаянье, что было столь глубоким,
теперь, как русло высохшей реки.
Читаю то, что кончилось меж нами:
слепа печать, слипаются глаза.

Из безымянной бездны – ветром, снами –
незримо надвигается гроза.[/MORE]

2. Слэшерский стих. Первое слово ни к селу ни к городу, возможно, исправлю.

***
Град капель по листве над головой
прошелестит. Подаренному мной
названья нет, прощенья нет. Во мгле
дыханье возвращается к земле.
Вдохни туман, потом тепло. Во тьме
ты мыслью обращаешься к зиме:
а доживем ли вместе? И прижав
тебя к сырому, грубому стволу
я пью твое дыханье, пью твой страх,
в обмен на них не предлагая слов -
ни одного, особенно "люблю".
Дождь перестал. Ты слышишь только ночь.

@темы: мое, стихи

13:38 

весна

заморский провинциал
Новый лирический герой наконец стал писать стихи.
Я уж и не думал, что он, ленивая тварь, на это сподобится.

*
Я знаю, чему поддаваться, как, и зачем.
Чтобы потом у тебя на плече
слушать твое дыханье, закрыв глаза:
В рупоре полусна,
как в стетоскопе центральная пульсовая волна,
благодарное удивленье, смущенье, вина
вздрагивают, колеблются и скользят.
Эхо эмоций, испытанных мной столько лет назад,
Многократно усилено твоей тонкой душевной организацией:
ты бережешь мой сон, растроганный, вдруг одинокий,
не зная, что ты со мной; где ты со мной.

@темы: мое, стихи

13:21 

заморский провинциал
Стих с заданными 1-й и (пред)последней строками.

Исчезая тотчас же в неверных просветах
зарастающей памяти, смилуйся, дай
знак, что выдержу снова разлуку – и эту
после первой, телесной. Войди в города
снов моих. Обернись хоть вернейшей приметой
обветшалого сонника, что за беда?

Кто узнает тебя за закрытыми веками,
в тесноте сновиденья меня заместив?
Тот мирок до забавного зыбок и крив.
Ты пройдешь пустырями и библиотеками,
через поле, за кладбище. Вот и обрыв.

Твое время отмерено до запятой,
на краю никого, кто бы крикнул: "Постой!"
Растворится печаль в тишине золотой
Рассвета.

@темы: стихи, мое

23:37 

еще один лирический герой пишет

заморский провинциал
Я спрашиваю: чем, мой дорогой,
Меня одаришь в сумрак непогод?
Чем скрасишь снежно-белый переход
Из осени к зиме, из года в год?
Не разрумянит стыд твоих ланит,
Но сожаление оледенит
Твои упрямо сжатые уста.
Ты промолчишь о том, что есть – из ста
Невинных дней – тот памятный один:
Как первый снег поутру ни был чист,
Его прожег насквозь живой кармин,
Еще горька, горит рябины кисть.

Ты угадал, не отвечая: мне
Всего дороже прошлогодний снег.

@темы: мое, стихи

05:26 

в Канаде еще 14 февраля...

заморский провинциал
Ты знаешь, звук, когда летит вперед,
не опираясь на столбы, на крыши,
препятствий пред собой не узнает,
не чает, что не может быть услышан.

Я научусь – трамвайного звонка
нелепой безоглядности. Гобоя
упорной правоте. Была б легка
как невзначай – услышана тобою
с улыбкой - нота.

Ныне – немота –
заносит снегом – проча гром лавины,
но не напев улыбчивого рта.

Снег прошлогодний пусть – тяжел и тал –
лежит. Он пережит. Он всюду лишний.
Упрямо выплавляется, чиста
и непреложна – пусть и не услышишь -
мелодия.

@темы: мое, стихи

01:33 

впечатление

заморский провинциал
Чужой? Родной?
Каменный и лесной
дремучий и звездный
колючий и хрупкий
холодный и гулкий
мир, где нет зла, жалости, слабости.

Мир за моим пределом. А где он, предел?

Светлые звезды сквозят
холодом мяты.

Расстояния смяты
и спрессованы частности тел
в безусловность нефритового снаряда.

Все возможно – пощады не жди
нет границ ни жестокости, ни терпенью.
Не нравится? Уходи.

Мир построен из ребер жесткости,
граней кристалла,
гребней ящера.
Черен панцирь застывшей лавы.
Непреклонная честность.
Ждали другого? Не надо.

Проверка на прочность: прочность невероятна.

(впечатление от сказки)

@темы: мое, стихи

05:52 

заморский провинциал
Сонет для венка, с заданными первой и последней строчкой.

У природы любви нет погоды плохой,
Потому что природа любви непонятна:
Здесь на карте экватор змеится грехом,
На широтах грядущего – белые пятна.

Бурны волны, а вместо Полярной звезды
Подмигнет лишь под утро шальная Венера,
Одиноко мерцая. Скажи, это ты
Украшала, коварная, лик Люцифера?

Непроглядны глубины, и воды горьки,
Позади безопасное русло реки.
Пусть корабль наугад бороздит океан,

Ни о чем, никогда сожалеть не придется –
Ты пылаешь, матрос, ты беспечен и пьян
Даже в темные дни, обделенные солнцем.

@темы: мое, стихи, флэшмоб

11:46 

заморский провинциал
при эфемерном дворе
розовоперстых принцесс,
в черном – стройных пажей
ты искони, я извне.
мы слишком настороже,
чтоб в этом мирке миражей
остаться наедине.

придворный ты, я чужак
колышется гобелен
противоположных стен
издали - взглядов обмен.
пытаемся рассмотреть:
что хочется удержать?

сколько еще дышать
хрупкостью пестрого круга,
пока не удастся ожить
снам, что мы видим друг в друге?

@темы: мое, стихи

16:26 

заморский провинциал
Фотография:
Brion Gysin and William Burroughs in 1972. Photo by Gerard Malanga



Ассоциации:

оба худы и делят не только ложе –
нервной системы тип, цепь сигарет,
горечь кофейную и горячечную тревожность
взглядов украдкой и полночных бесед.

знание тайны сильней соблазна ее растрезвонить,
а неизменность глубже желанья оставить след.

оба скептичны, язвительны, людям в целом немилы,
но снисходительность – приз за выслугу лет –
их неизбежным своим крылом осенила.

плоть в небреженье уходит,
все явственней холод
острые кости оба греют в ночи
жаром друг к другу – все более ненасытным,
пеплом присыпал подглазья, острит скулу.
так и пристроятся, впадина к впадине, угол к углу
радуясь участи – миром быть позабытым.

Забвенье для них естественнее успеха
(и восхищенный взгляд – пусть не клеймо – печатка).
Больше всех откликов спутники ценят эхо
(нежность подобия, общих страсть недостатков).

оба непримиримо отвергли старость.

мне бы хотелось стать половиной подобной пары
лет через дцать. ну вот и первая веха
на карте будущего.

@темы: стихи, мое, красивые люди, visual support, txt, фото

06:15 

спасибо за вдохновение

заморский провинциал
Как долго ждал я тебя, как долго
терзала сердца злая кручина,
что не примерить мне шкуру бога
не натянуть на себя личину.

Я как хохмач на подмостках признан,
но к роли твоей мне путь заказан:
нехватка пафоса в организме,
надо есть больше спаржи и каперсов.

Кто хрупок бледностью алебастровой,
кто строен гордостью грозовою?
Счастие – рифмой, аллитерацией,
эхом побыть в диалоге с тобою.

@темы: мое, стихи

зарисовки из жизни воображаемых друзей

главная