Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
01:02 

заморский провинциал
Обветренное чередой потерь,
мое лицо не в зеркале теперь.
Мое лицо – не в горестном стекле,
что походя считает шрамы лет:
привычное к затворничества мгле,
оно встречает незнакомый свет.
Не чуждый взор безрадостно скользит,
от стен не отличив черты на вид,
переправляя «здесь» на «где-то там» -
нет, вместо пленки мутных амальгам
меня вмещает любопытный взгляд.
Как к солнцу ластится земля, я рад.

@темы: стихи, мое

02:27 

заморский провинциал
я ловлю губами мой безвоздушный вдох,
и кого в сто ударов в минуту жадное славит
сердце – все равно, но сейчас всем правит
не бог,

потому что так сладко пальцами по руке,
на тылУ ее вены отслеживать, не мигая,
в талый ирис пялясь, и утопая
в зрачке.

@темы: стихи, мое

18:54 

заморский провинциал
Вашими бы устами, мой друг, да мед
пить – типографский, несмешанный, сто листов.
Вашими бы устами… да кто поймет
ваши прямые выпады, кто готов
смыслы родные бережно разделить,
и, не тревожа то, что у вас болит,
разум бесстрашно подставить под острие?
Сколько несытых взглядов ваши уста
знали, но лишь поставить клеймо «мое»
всяк норовит, и вы
отмахиваетесь устало.

@темы: мое, стихи

20:41 

заморский провинциал
Не отражаясь с детства в зеркалах,
подростком заглянул я в том Ростана –
и наконец блеснул ответный взор.
О Сирано, всё началось с тех пор:
я искренностью подменяю стать,
печатным знаком заклинаю страх;
готовый за взаимность все отдать,
я никогда никем другим не стану.

@темы: стихи, мое

07:33 

заморский провинциал
Мне нужен хвойный, холодный запах:
пустить – под откос; по ложному следу -
все то, о чем я думаю к ночи
(мое письмо потеряла почта,
я соберусь, долечу, приеду,
а ты и знать меня не захочешь).
Куплю я в матовом темном флаконе
немного удачи в моей погоне
за юрким призраком Послезавтра.

@темы: стихи, мое

01:47 

заморский провинциал
Стрелялся Гюнтер далеко не в первый раз, но дробь
То веером прошьет, то опалит бока.
Кто револьвер ему продал, сойдет не в гроб,
А на обочину дороги и в века, в века…
Кто намекнул ему, когда назначен взлет?
Что прошептали те уста: "Потом"? "Пока"?
Что бормотал тот визитер и что вещал,
Чем впился в мозг речитатив? Восторг? Финал?
Зазеленели где-то тополя вдали,
И кто-то сверху уронил семь капель слез.
Ему всплакнуть бы, но февраль прошел, и где достать чернил?
От авторучек нет прохода, от стрекоз, от роз…
Когда бы вылечил дотла свои недуги все,
С дороги тоже бы он прочь и вслед, за тем.
Таких не видел Гюнтер никогда досель -
Он смугл и пылен, он еврей, он мудр, он нем -
И в монологах вихрями кружа, как пыль,
Он губ про это не разжал – мол сам поди, проверь.
И за его плечом встает та даль, та быль,
Та боль, куда за ним в ночи как не пойти теперь?..

@темы: стихи, мое

17:59 

заморский провинциал
двухлетней давности стишок про Хиддлстона!Локи

На голые ветви, на первые клейкие листья
ты сыпал снегом из белых своих перин,
ворочаясь с богу на бок. «Ничто не слишком», -
смеялся ты, белого севера горький сын.
Твой болевой порог опасно занижен,
мешочек рун по-прежнему невесом.
В пальто и шарфе ты уповал на минус
пять и погружался в волшебный сон,
где огоньком болотным шутил над братом,
мошкой в янтарной вечности увязал,
знал изнутри корсеты, плащи и латы.
Вниз держишь путь, ползучий, и вверх, крылатый,
но никогда вперед, никогда назад.

@темы: стихи, мое

17:51 

открываю консервы

заморский провинциал
стихи из поездки на Байкал, 2011

Распадка между сопками – первая веха
нечаянного, но
непростого успеха.
Тут олимпийский символ
на автобусной будке.
Приехал на побывку -
не проспать бы побудку,
О чем здесь говорят?
Кто и как был обласкан, повышен, низложен.
Так на меня смотря:
«Он верно подослан,
немыслим, невредим. Когда уничтожим?»

Я здесь случайно, не успею
привлечь взгляда нерпы,
отведать поз, купить за сотню змея.
Не первый,
кому приснилась глухомань,
я вышел отважно
из глаз закрытых, слова «встань»,
смешного «куда ж ты?»
Не страшно.
Надоело спать
под деревом тулси.
Неважно.
Некому пенять
здесь, где я проснулся.

@темы: стихи, мое

22:59 

заморский провинциал
Застывает почва, надежно скрыв
в темноте упорство корней:
под ногами лед, над макушкой ночь,
посреди – мелькание дней.
В черно-белом мире мечется снег
между да и нет.

@темы: мое, стихи

00:41 

заморский провинциал
стихи начала зимы

Взгляд
1.
Так и жить бы в ласковом свете
бесконечного утра осени,
чтобы, голову вскинув, встретить
одобрительный взгляд.

Знать, что крепче и ближе смерти
между туч вечная просинь,
что за все я, конечно, в ответе, но
наконец-то не виноват.

2.
поземка вьется по дороге,
и кажется, земля дымится -
земля дымится под ногами,
так не хотелось уходить

от тополей прямых и строгих,
от луговин в расцветках ситца,
от прелести барвинков синих,
и васильков среди овса.

но между снежных туч открылся
проем – и скованный, и зимний,
в голубизне, мелькнувшей близко,
я вижу вновь твои глаза.

@темы: стихи, мое

04:15 

заморский провинциал
два выдоха, два выхода в июнь
из темных лабиринтов ноября,
чтоб, выбирая, поседеть как лунь,
чтоб заалели литеры, горя.

и легок первый – как пушинку, сдуть
любой телесности позорный прах,
не уповать на милостыню, путь
держать повыше, в тонких уж мирах.

другой сереет тяжестью свинца
и сыплет снегом на голову мне:
все дочитать до самого конца,
подставив спину под удар зиме,

в итоге выжить и, пройдя насквозь,
увидеть: там мы вместе или врозь.
узнать: ты будешь рядом или нет
в том лете, первом из десятка лет.

не хвастаюсь разборчивостью, враг.
не верь моей потерянности, друг.
жонглер словами, встречный, тот же маг,
покуда не подводит ловкость рук.

@темы: стихи, мое

01:07 

блюз умельца ждать

заморский провинциал
Всё приходит вовремя к тому, кто умеет ждать:
банковские счета, смс-ки с рекламой,
членские карты, духов образцы, гости, беда,
извещенья к оплате, флаеры ресторанов,
электронные письма, агенты Кирби, сантиметры и килограммы,
бывшая, что ушла, казалось бы, навсегда.
Вовремя в дверь звонят свидетели Иеговы
сталкиваются с курьером, принесшим обед готовый.

Приходят вовремя озаренья, письма от мамы,
в скайп – подружка с родины, в почту – открытка кузины,
в ящик – реклама нового магазина,
покупка по Амазону, ноябрьский день ветерана,
премьера фильма с Фассбендером (это святое),
результаты анализов, направленье на кардиограмму.

Приходит вовремя Новый год:
умеючи долго ли?

Умелец ждет
во сне, на ходу и стоя,
иногда бормоча: о боже, пожалуйста, боже.
Что же,
Бог услышит его и пришлет
снова
свидетелей Иеговы.

Все и всё приходят, стучат, отвечают, кто там,
точно в срок, минута в минуту. Смотрите, вот он -
пока не пришел конец, тоже вовремя, как по нотам,
вот он сидит и ждет.

@темы: стихи, мое

21:10 

персонажи пишут стихи

заморский провинциал
Игра полна unresolved sexual tension. Я учусь рыдать. Строки в кавычках и развиваемая метафора принадлежат моему невероятно талантливому соигроку. Не знаю, можно ли угадать фандом. Есть ли что-нибудь прекраснее в жизни, чем радоваться дарованиям – своим (какие уж есть) и чужим?

1. Ты:

«Не решаясь окунуться в эти воды – вечность простоял бы на берегу»,
глубину измеряя силою страха,
не гребками – броском с широким замахом.
Каждый камень
чреват кругами.

Не могу понять, каким ты вернулся – но ты так же предан мне, друг.
Дай подумать, мой друг, что мне делать с нами,
как круги зарябят, как сверкнут года.
Да.

«Скалы постарели, потрескались, поросли мхом», пропитались соленой влагой.
Каждый шаг оставляет в вечности след –
не допустим неверного шага.
Нет.

В этом море тебя я от смерти спасал – а теперь боюсь утонуть.
Было время, мой друг, я тобою дышал – а теперь боюсь захлебнуться.

2. А я:

я вернулся, но как бы и не к тебе
говорят, нельзя в одну реку дважды.
там где волны ласкали пологий берег,
сохнут губы от неутоленной жажды.
этой рифмы к слову не избежать,
этой рифмы к шагу и вздоху каждому.
угораздило страсти к ногтю прижать
не согласного с фабулой персонажа.
я упорен, и время смог обмануть,
но уже не вернуться в чужие двадцать.
голова звенит запоздалым «да»
на вопрос, не высказанный тогда.
утекает время – песок? вода?
из-под ног – но некуда больше податься.

@темы: стихи, мое

21:47 

заморский провинциал
“There is a crack, a crack in everything. That’s how the light gets in.”
Leonard Cohen


The sorrow was too much but still
you did not want to die.
The crack that opened that day will
not heal. Let in the light.

Let this peremptory delight
beyond world’s darling depth
be sweet and coiling in your mouth
then bitter on your breath.

Like almond poison that amidst
a false and gaudy play
will force apart heart’s closed lids
will make you see the day.

@темы: мое, english, стихи

04:27 

заморский провинциал
восемь строк про графоманию и эскапизм

В оковах строк мы верность сохраним
тому, что предназначено не нам,
ведь контрабандой провезенным снам
всегда мы верим – только им одним.

К чему надежда нам, к чему борьба?
С доступным счастьем что для нас сравнится?
Мы пишем, и бела, как лист судьба,
хоть мелким шрифтом полнится страница.

кажется, я открыл для себя способ сидеть на естественных эндорфинах головного мозга.

@темы: стихи, мое

06:15 

спасибо за вдохновение

заморский провинциал
Как долго ждал я тебя, как долго
терзала сердца злая кручина,
что не примерить мне шкуру бога
не натянуть на себя личину.

Я как хохмач на подмостках признан,
но к роли твоей мне путь заказан:
нехватка пафоса в организме,
надо есть больше спаржи и каперсов.

Кто хрупок бледностью алебастровой,
кто строен гордостью грозовою?
Счастие – рифмой, аллитерацией,
эхом побыть в диалоге с тобою.

@темы: мое, стихи

19:34 

заморский провинциал
Я не скучаю, я просто впадаю в слова
делая строки и руслом своим и веслом
слезы пусть станут шампанским, и в медленный вальс
преобразится разлуки излучина, жизни излом.

Я засыпаю, но мне снятся странные сны
после творений горячей твоей головы.
Но на плечо мне ее, отдыхая, склонить
за океаном не можешь ты, чайка, увы.

Сам не заметив, я все переделал дела
срезал сквозь быт напрямую и жду твоих строк.
Сплю ли еще? Если нет, из чьего же крыла
я под щекой обнаружил наутро перо?

@темы: стихи

01:51 

случайное слово Лорки

заморский провинциал
«сокольничий» - глаз делает прыжок
звук зорче смысла – ослепил, метнул
пернатый ком в звенящую лазурь
крик сокола? охотничий рожок?
земля упала рыжим камнем вниз
от слова – порх непрошенная мысль
крыло остро – соринкою в глазу

@темы: стихи

16:26 

заморский провинциал
Фотография:
Brion Gysin and William Burroughs in 1972. Photo by Gerard Malanga



Ассоциации:

оба худы и делят не только ложе –
нервной системы тип, цепь сигарет,
горечь кофейную и горячечную тревожность
взглядов украдкой и полночных бесед.

знание тайны сильней соблазна ее растрезвонить,
а неизменность глубже желанья оставить след.

оба скептичны, язвительны, людям в целом немилы,
но снисходительность – приз за выслугу лет –
их неизбежным своим крылом осенила.

плоть в небреженье уходит,
все явственней холод
острые кости оба греют в ночи
жаром друг к другу – все более ненасытным,
пеплом присыпал подглазья, острит скулу.
так и пристроятся, впадина к впадине, угол к углу
радуясь участи – миром быть позабытым.

Забвенье для них естественнее успеха
(и восхищенный взгляд – пусть не клеймо – печатка).
Больше всех откликов спутники ценят эхо
(нежность подобия, общих страсть недостатков).

оба непримиримо отвергли старость.

мне бы хотелось стать половиной подобной пары
лет через дцать. ну вот и первая веха
на карте будущего.

@темы: стихи, мое, красивые люди, visual support, txt, фото

11:46 

заморский провинциал
при эфемерном дворе
розовоперстых принцесс,
в черном – стройных пажей
ты искони, я извне.
мы слишком настороже,
чтоб в этом мирке миражей
остаться наедине.

придворный ты, я чужак
колышется гобелен
противоположных стен
издали - взглядов обмен.
пытаемся рассмотреть:
что хочется удержать?

сколько еще дышать
хрупкостью пестрого круга,
пока не удастся ожить
снам, что мы видим друг в друге?

@темы: мое, стихи

зарисовки из жизни воображаемых друзей

главная