ivor seghers
заморский провинциал
*
Сколько мы встретим ропота,
взглядов, с тропы сбивающих,
алчущих рук - не знаем мы наперед.

Так подзывает шепотом ласка больного рая -
то ли уже оплетает, то ли еще поет.
Всхлипывает в уключинах, гулко стучит в объятьях
несостоявшихся. Сколько ты тихо тратишь,
сердца, ритм отбивая?

Как безнадежно, как настойчиво, как
нетерпеливо - сонм неродных собратьев
нам подает неясный, неспящий знак.

@темы: стихи, мое